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Joder, hermano


– Tú estás últimamente un poco ligerita de cascos, ¿no?

– Mmm… que me guste follar no significa que sea una chica fácil, ¿eh?

– No, no, no, no, yo no quería decir eso en ningún momento.

– Entonces, ¿a qué venía eso?

– Hombre, no sé, igual veía tu comportamiento algo moderable pero si te ves bien así…

– Si no me viera bien, ¿no crees que le pondría solución yo misma? ¿Crees que necesito la opinión de cualquier fulana soplapollas?

– Eh, eh, relájate, que te veo ponerte violenta por nada.

– Joder, hermana, es que el hecho de que tú no te comas una rosca no significa que yo sea una puta, ¿sabes?

– Me siento tan vacía que casi levito.

– ¿Cómo?

El espejo le devolvió su reflejo, tan desafiante como perplejo al instante. Ser bipolar no siempre era divertido. A veces, el nivel de comicidad de las situaciones tintaba de risas su controversia interior, sus exagerados saltos de la alegría a la tristeza, de la euforia a la depresión.

Pero otras… Otras veces resultaban sensaciones frías, extrañas, casi desconocidas, como si no fueran con ella, como si pertenecieran a una capa mental inconsciente extremadamente difícil de controlar, siquiera de divisar, y que se podría llamar…

¿Cómo se definiría? Autodestructivo. Sí, esa es la palabra. Pero un proceso autodestructor que va muy a la par con el placer de experimentarlo, algo como un masoquismo declarado a los cuatro vientos aunque sumido en ella misma, buscado sin pretenderlo, explotado sin saber por qué pero queriéndolo en parte.

– Eres peor que Gollum.

– ¡Zorra!

Y se echó a reír.

Es muy friki, pero me hace gracia.

Cuántas gotas tienen que caer para saber que está lloviendo, hermano, joder.

Eso no son maneras, hermano, eso son alardes.

Talking to me? Talking to me?

¡Me cago en los pulmones tuyos!

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